L'enfant n'était qu'une armure. Une lourde et vieille armure toute ruillée... Elle avait traversé les âges portée par l'enfant. Beaucoup trop imposante pour son corps frêle, ils avançaient tous deux péniblement. Le temps a usé l'armure, l'eternité a usé l'enfant. Une trop longue route, un trop périeux périple les a poussé toujours plus loin, toujours trop loin. Les fentes du casque laissent à peine apercevoir les beaux yeux gris où reigne la lassitude. La nature fait silence sur leur passage. Seuls résonnent leurs pas aux sons métaliques. L'enfant veut boire, il a soif. L'enfant veut manger, il a faim. L'enfant veut dormir, il a sommeil. L'enfant veut partler à quelqu'un, mais sa seule compagnie est l'armure, à laquelle il n'a plus rien à dire : elle connait tout de son histoire, elle a toujours était avec lui. Il souffrait térriblement du dos.
Depuis quand fuit-il déjà ? Il a perdu le compte. (Pourquoi suivre le fil des années quand on est immortel ? ) Il y a longtemps en tout cas... Quand Dad a écrasé leur révolte, Il les a bannit et a laché ses troupes à leurs trousses. Nombreux des siens sont tombés. ils se sont dispersés. Fed up of running away ! Mais que peut-il faire d'autre ? Il voudrai jeter cette peau de métal qui l'entrave. Mais il en est prisonnier : Dad l'y a enfermé pour le punir. Le-Très-Haut est plus tyranique et cruel que misericordieux... Comme il voudrai entendre ses ailes, les tirer de leur foureau rouillé.
On les appelle les Déchus et ils sont damnés. Telle fût la décision du Grand Dictateur tout là-haut.
Luka est l'un d'eux et il rêve de revoler...
(dsl pour le nom de famille, l'en a pas. Si les anges en ont, je suis pas au courant)
Sam 25 Aoû - 4:28
